DepositoDeVersos

Así al fin
todos somos héroes, sabios y mediterráneos,
igual que galgos abandonados
desapareciendo como fantasmas
llenos de miedo y de amor.

SOLO guardo amor para tu recuerdo.
Quizá, como no oímos el crujir
de la rama a nuestro paso,
no ha sido fácil tomar tampoco
conciencia del olvido.

Pero una cosa es cierta: nunca hubo truco
en nuestro numero de magia,
y por eso será difícil
que pueda repetirse el espectáculo.

Dicen que te marcharás
en breve.
Que tus bigotes y tus ojos ya no me harán cosquillas
en la cama, y definen
enfermedades felinas, y barruntan
prontos colapsos renales y visitas de Bastet, siempre
tan terrible.
Pero yo sé que las noches de hospital tienen sábanas tal púas,
Levantazos de abandono y grilletes de lágrimas
en vena, y conozco los siete estamentos
eternos
de tu libertad.
Ya son pocos los días, dicen tus curanderos.
Y cómo mienten.
Yo conozco tu nombre, y es tinta sobre mi piel.
Tendrás manos y arrumacos en ese tu viaje
en las almadías, sigilosas, que singlan las cavernas
donde juntos moraremos.
Esta es nuestra casa y esta nuestra siempre, siempre, más allá, Calma
de Enero.
Dicen que te marcharás, pero desconocen
que derrotaste a Grendel y eres la guitarra
que dio color a las lavandas.
Tú quedarás, hermano, aquí con nos, y nosotros,
tras tus patitas
nos iremos contigo.

(Un poema de Idea Vilariño)

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Me hice mujer en un matorral,
estaba sola entre la maleza
con demasiada oscuridad
como para tener miedo
de volver con la entrepierna manchada
adúltera de mi niñez.
Sé que piensan que fue alguien,
cualquier fulano estúpido, insulso
y precoz,
quien me hizo mujer
luego, mucho después de la ternura.
Pero mujer me hice sola
despedazando aquel día lo verde,
plantando mi natura
erótica
elegíaca
enterrada
bajo la tierra de un rancho mal cuidado
donde luego habría flores, luz, tiempo.
Mujer de matorral
Desde entonces,
amarilla, amarilla,
con la tierra natal manchándome la
piel
furiosa y bella
como los girasoles de Van Gogh
dándole en la cara
toda la brutalidad que encierra un día.

Escribir, al fin,
no es más que un proceso profiláctico, fisiológico, sacar
la basura del alma,
el corazón o de cualquier otra
víscera indispensable.

Si piensas
que este poema es una mierda
estás
en lo cierto amiga, estás
en lo cierto.

(Un poema de Isidora Vicencio)

Confieso espera de morir
porque me estoy cansando de materias y partículas
Quiero permanecer callada
caminar un sendero sin hombres
volverme animal olvidado que habito cómoda
Me entristece la carne de la soledad
y la forma de mis palabras
La avaricia del cuerpo que es mi nombre
por un par de monedas torcidas
Mi consuelo no es sangre ni verbo
tampoco me calma una madre
Quiero dejar que mi nombre se disuelva
solo así podré habitar la casa
que es toda silencio

Sé que eres tú quien cambia las señales de tráfico
por las noches.
Te amo por ello
y te respeto.

Sé
que juegas
a los laberintos con las calles
y que te escondes
de tu sombra
y huyes
de todos los alientos
de la madrugada.
Y te amo y te respeto
por ello.

Te despiertas, cada día, a mi lado
y disimulas
la cacería nocturna
y pides café y tostadas
como quien dice «no puedo
vivir sin ti».
Por ello
te amo
y te respeto.

Te amo y te respeto y te sigo
a hurtadillas
por el laberinto.

Y me estampo en las esquinas,
para ver
tu risa
divertida y
malévola,
y me adentro
en el laberinto
y doy vueltas
y vueltas
hasta que tú,
haciendo
como que no sabes nada,
envías
a dos pequeñas tortugas
a rescatarme.

Me duermo solo para esperar
tu despertar, cada día, a mi lado,
tus ojos pidiendo
café y tostadas
como quien dice “no podrías
vivir sin mi”.

Te amo
por ello y te respeto,
y preparo café
y disimulo.